Creative Writing School
литературные мастерские
НА САЙТЕ ИДУТ ТЕХНИЧЕСКИЕ РАБОТЫ
 

Москва: +7 (495) 369-41-93
cws.workshops@litschool.pro
  Петербург: +7 (921) 090-94-64
cwspiter@gmail.com

 

FacebookInstagramВконтакте

Меню
 
 
 
 

Тбилиси

Главная » Медиатека » Альманах » Кавказские рассказы » Тбилиси

После ночного перелета очень хочется крепкого кофе — на песке греется уже третья турка. В окна полупустого кафе стучит дождь, чинары за стеклом как будто нарисованы акварелью. Через тонкие фрамуги дует, ноги в легких теннисках мерзнут на каменном полу, а среди наскоро собранных вещей с собой у меня только джинсы и пара футболок.

Когда капли начинают барабанить потише, выхожу на воздух. Спрашиваю у зазывалы в дверях, где бы раздобыть зонт, и долго плутаю по Старому городу. Продрогшая окончательно, нахожу наконец сувенирную лавку: над рядами цветной чурчхелы и глиняных кувшинов развешены шерстяные шали, выбираю самую нелепую, в ярко-голубых пятнах.

Бреду бесцельно вперед по кривым улочкам, на одной из них пытаюсь обойти грузовик (из открытых окон четверо передают старую мебель, «Ара, ара» кричат друг другу). Не разойтись. Думаю обогнуть по параллельной улице: резко сворачиваю направо, еще раз направо, налево: заблудилась. Квартал вокруг неприветливый: никто не попадается навстречу, окно хлебной лавки почему-то закрыто, дворики за железными воротами как будто необитаемы, незакрытую калитку бьет ветром.

Слышу вдруг сзади неясное эхо своих шагов и чувствую чей-то взгляд – оборачиваюсь: красивый, тонкий, руки в карманах, нервное подергивание щекой. Медленно продолжаю идти, стараясь не показать напряжения, вслушиваюсь в звук шагов за спиной. Ускоряюсь – эхо не отстает. Сворачиваю в очередной пустой переулок – ощущаю спиной, что расстояние сокращается. Пускаюсь бегом по улице, эхо в том же темпе вторит мне за спиной. Снова оборачиваюсь – незнакомец все так же неотступен. В панике прибавляю что есть мочи, петляя по заколдованному лабиринту. Ноги то и дело подворачиваются на скользкой мостовой, несусь вперед, а эхо отвечает где-то уже совсем близко.  Вижу наконец бульвар: машины, пешеходы, станция метро. Открываю, запыхавшись, дверцу такси, сажусь, ударяю по кнопке  замка. Погони больше нет.

— Куда спешишь, красавица? – огромный таксист приглушает музыку.

— В музей. — Еле-слышно выдыхаю я.

— В какой?

— Мм… в художественный...

— А где же твои друзья? — поворачивается с интересом. — Почему одна?

— Всю жизнь мечтала здесь побывать, все как-то не удавалось. — Собираюсь отделаться парой бодрых фраз, но чувствую вдруг, как предательски дрожит подбородок и щипит в носу. — Просто это был первый попавшийся рейс, и билеты были. — Добавляю тихо. Вздыхает, цокает, протягивает мне  теплую ладонь. — Резо. Знакомимся.

— Покажу тебе город, а потом отвезу в хорошее место покушать. — И для убедительности. — Хинкали любишь? А то придумала, музей.

Я согласно киваю. Мелькают мимо дома, машины: смотрю в окно и слушаю Резо.

— …дочка у меня твоего возраста, в интституте на втором курсе. Осталась вот в Германии с матерью, а я не смог — надоело. Как жить без грузинской еды? — хлопает себя по животу и смеется.

Останавливаемся на холме.

— Тебя подождать? Ну, как хочешь. Нет, денег не возьму. — Дает визитку. — Звони если что.

Хинкальная полна народа, остался всего один столик. Сажусь, листаю меню.  Кажется, я сутки ничего не ела, но голод совсем не чувствуется. Приносят блюдо: тонкое тесто аккуратными складками закручено в ножку, надкусываю — обжигаюсь ароматным соком. Сидеть здесь подольше не получается — слишком душно.  Лучше опять на воздух — спускаюсь извилистыми улицами снова к центру.

Дохожу до  Сиони.  В храме, наверное, уже не осталось места: женщины в черном и строгие мужчины стоят на улице, лицом к набережной и поэтому спиной ко всем проходящим. Из динамиков со стены слова монотонной молитвы, звуки ее сливаются с шумом проносящихся за оградой машин и шарканьем ног по мостовой. Мне хочется присесть на парапет у лестницы: отсюда хорошо видно и стоящих у храма, и просто случайных похожих.

В двух шагах от меня, на углу, седая старуха с корзиной в руках в нетерпении дергает за ручку запертой стеклянной двери. На вывеске непонятная надпись вензелями. Освящать дары? — С любопытством пытаюсь рассмотреть содержимое корзинки.

Не проходит и минуты, как у двери уже очередь из трех женщин в черном.  Они шумно тхэкают, сильно жестикулируя и время от времени указывают на  меня. Первая, кажется, возмущается сильнее всех. Наверное, здесь нехорошо сидеть… Я нехотя встаю и медленно направляюсь дальше по улице. Все три вдруг разом замолкают,  а потом начинают говорить еще громче, наперебой.

— Эй, ты куда? — громко окликает меня одна из них и широко улыбается. — Мед хочешь? — Приподнимает и показывает из сумки край большой стеклянной банки с янтарным содержимым. — Хороший грузынский мед. Или у нее возми, — показывает  на стоящую первой и тоже улыбающуюся мне приятельницу.

Удивленно остановливаюсь  и беспомощно развожу  руками: спасибо, некуда положить.

— Ну, ничего. Здоровья тебе и всэм твоим родным. — Громко говорит она,  а две другие одобрительно кивают.

Дохожу до стеклянного моста. Останавливаюсь посередине: слева сиреневые облака очерчены золотом, справа — сизое марево со стрелками белых молний. Туристы щелкают камерами, нарезая красоту на плоские картинки.

 Я иду, глубоко вдыхая разряженный после дождя воздух, и не думаю больше о тебе.




 
 

FacebookInstagramВконтакте

 

© 2017 Creative Writing School

Принимаем к оплате банковские карты

Сайт сделан в Маунтин Сайт

 

ОЧНЫЕ МАСТЕРСКИЕ

ОНЛАЙН МАСТЕРСКИЕ

НОВОСТИ

 

ЗАПИСЬ

КОНТАКТЫ

РЕКВИЗИТЫ

 

 

г. Москва, Библиотека-читальня
им.И.С. Тургенева, Бобров пер.,6.
+7 (926) 105-16-72
cws.workshops@litschool.pro